Antípodas

Quão diferenciável se dá a constância não aceitável do instinto animado?

Arranja-se subterfúgios desamparados. Não se pode negar a música, com indiferença, independe.

Continue a procurar.

A brancura, a polidez estética, o perfeito emaranhado, bagunçado, consciente. Há estrita magreza.

Deixo a ti o pedúnculo. Guardo para mim o que resta da destruição.

Há uma névoa que vem e que vai, mas não passa. Não é mais relevante.

O mundo é, essencialmente, outro, e portanto toda mudança é suposta.

Ainda insiste a sensação francesa sob ares geladas de conforto. Esta é a tal destruição, e dela se constituiem os desapegos supostamente malditos e inaceitáveis. Mas na realidade não há outro caminho, e se há será corrompido, sendo você levada com ele, ou solitária numa perdição ainda maior.

Falo com você depois, chegou a hora delas,

flores. Com íris.